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Torno piano, come chi ha dimenticato
il suono esatto della propria voce,
e ogni passo ha il peso dei giorni
che non ho vissuto qui.
La strada mi guarda, silenziosa,
come una madre che non chiede spiegazioni,
e le finestre, le stesse,
trattengono respiri che credevo perduti.
C’è polvere sui ricordi,
ma sotto, intatto, batte qualcosa
che non ha mai imparato ad andarsene.
Sfioro la porta
come si sfiora una ferita antica,
non fa più male,
ma racconta tutto.
E dentro,
dentro non è cambiato niente
o forse sono io
che finalmente somiglio a ciò che ho lasciato.
Casa non è un luogo,
è il punto esatto
in cui smetto di fuggire.
