SONO UN PESSIMISTA.

Di cosa vuoi che parli, qui,
del visibilio dei fiori
in mezzo all'erba,
e non la mano
che qui frantuma steli
(quando migra il sole)
e sono altrove
le neonate gemme?

Di cosa vuoi che parli, qui,
quando il giro di clessidra
è misura insufficiente
per la posta ed il rilancio,
la sortita di fortuna
che allenta la catena.

Si può guardare al mezzo pieno,
farne sorsate per la sete,
la sbornia allegra e le risate,
ma è un vuoto
il bicchiere che ci tocca.

E se pensi che io mi sbagli,
che qui tutto sommato
è ancora meraviglia,
prendi il treno e vai al mare.


E portami conchiglie, non il sale.



(f.p. apr.07)