Ma?

La mente, la tetra paura della morte,
della fine...
La pazzia... I demoni che riempono i pensieri...
Aghi d' argento che scarnificano la tua realta...
Colori di morte, profumi di tristezza...
Incapacità di azione...e di fantasia
Poichè la fantasia dinanzi alla struggente realtà
s'inchina umiliata...

E piange.

Piange i viaggi passati,
Piange le figure a cui ha dato vita
Piange il semplice fatto di affollare...
le menti...

la Gente...
cosà può la gente senza?
polvere comandata dal vento del silenzio
che non lascia libertà, che non lascia scampo.

Che blocca il tempo nelle nostre anime...
Uccidendo i nostri corpi...
e noi, sempre fermi, permettendo questo massacro
effettuato da noi stessi... Ha senso?