conchiglia

Le foglie che s’aprono,
al caldo bugiardo
di una serra d’avorio,
sono come il tuo amore madido
e falso.
Per non patir piu’ dolore,
l’ ho arrotolato come un papiro
essudato.
Nel collo di una bottiglia
a galleggiare,
l’ ho immerso.
Ma non m’illudo
che tu
pescatrice, possa
riportarla a riva.
Verso altre sponde
avrai spiegato,
le bianche vele.
Verso altri lidi
approderai,
laddove al riparo dal vento,
di sale e sole ti asciugherai la pelle
e i capelli salmastri annoderai.
Poi un marinaio con lo sguardo
della notte, ti offrira’ un boccale
e un letto caldo.
Cosi’ andra' la vita,
figlia di luna,
frammento di stella imperitura,
bianca scogliera,
conchiglia sinuosa.
Ma non rinnegar giammai
l’ anima che in te si cela,
perche’ non c’e’ perla, non c’e’ catena
che ti leghi al fondo.
Sei destinata ad’ andare,
o a perire tra i flutti
delle lampare.


Occam"