È tutto come prima

Si avvicina quel rumore

che invocava il sacro canto

della lotta.

Il germe che ha diviso

le menti nel torbido.

Aspettava di risorgere

l’erba selvatica,

che si nutre di sangue

e di odio.

Assomiglia al precipizio

di quell'epoca,

con il passo degli stivali,

e i colpi che riecheggiano

nell’aria.

Si accalcano gli imbonitori

per mistificare la trama

con il rullo dei tamburi.

Innalzando la bandiera

e l’onore con le bombe.

Mentre l’umanità

si schianta nel dolce

veleno dell’indifferenza.

Sorda al controcanto

dell’imminenza

di quella profezia,

scegliendo di non vedere.

Ha l’odore della polvere

la fine,

come la terra avvelenata,

le torri che crollano

e la parola in cenere.

Solo i coraggiosi

all’ultimo istante

scavalcano il fuoco,

e gli angoli bui.

Per scrivere con voce alta

una storia diversa,

dopo quella densa oscurità.

Sollevare gli occhi

dall’erba infestante

che soffoca il mondo.

Con la parola perfetta,

che abbaglia il sopruso.

Contiene la luce,

si scioglie nel bianco

della foschia

illuminando il pensiero.

E prende dimora

in un placido lido

nella fioritura di un altro

seme.

Sarà l’ora per accendersi

dall'oscurità,

perché non resti

tutto come prima.

                                          Marco Favaloro