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É il silenzio
che ci distingue
quel mutismo
che si posa
sulle spine di fico
che sbatte sugli scogli
di ricci chiusi
e come ricci chiusi
noi rimaniamo
muti e aggrappati
immobili nello Jonio
a difenderci
dal mistero dell’ignoto.
Silenziosa e malinconica
dal passato troppo lontano
per averne uno
la nostra terra oblunga
dalla forma virile
é la patria
di chi non parla
perché non ha niente da dire
o perché ha troppo da fare
La patria di chi osserva
il nemico per timore
di non essergli all’altezza
L’uomo crepuscolare
che si china a raccogliere
un fiore da mangiare.
