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La nave si stacca dal porto
come una pagina strappata
dal libro della notte.
Tu parlavi.
Il vento prendeva appunti
sulle tue pause.
Qualcosa era caduto,
tempo fa —
ma non a terra.
Più giù.
Dove l’acqua conserva
ciò che il cielo rifiuta.
Un oggetto ancora vibra.
Nel taschino della memoria
resta acceso
un piccolo faro.
E ogni volta che pulsa,
tu non rispondi.
Ma ascolti.
Io —
non ho chiesto spiegazioni.
Solo il silenzio
mi ha bagnato le guance.
E la nave
non ha mai saputo
dove stavamo andando.