l'ottavo colore

Camminano le nuvole colorate di buio
senza fretta.
Lacrime dal cielo
cadono leggere tra i riflessi,
passeggiano per la strada, indisturbate.

Un aroma di erba tagliata
fragranza di spezie verdi fresche,
umore di legno ubriaco fradicio
addormentato,raggomitolato in cateste vive
energiche.

Uccelli vestiti di bianco e nero
muratori e viaggiatori di stagione
semplici raggi di sole si affacciano
ricamando orli alle ombre,
spiragli capovolgono il cielo!
Le attività riprendono febbrili,
acute e stonate.

Dolce la sua presenza
in questa officina del mondo...

Sorge sulle nostre teste
un ponte di colori
congiunge l'alba e il tramonto.
Filtrano tra le lancette porose del tempo
icone di gioia sottile,
immagini tra il sacro e il profano,
tu ottavo colore
del mio arcobaleno.