C'è un cantuccio che ci aspetta al tepore,
fra l'alfabeto muto di lampare danzanti
o fra i nostri passi
in fila ordinate nella neve
come nel racconto di Soldati.
- Quei pettegoli! Tutto quanto raccontano di noi;
e lo sbandierano, spudorati, al pubblico
senza una benché minima morale
nel fruscio bisbigliante di quel manto.
O lo cantano d'estate le pettegole cicale! -
Ma il nostro Amore, ancor più sfacciato
di quelle maledette malelingue
si siede ogni sera strafottente; impavido,
irriverente sotto la luce gialla del lampione
che fa la voce grossa a quelle fate.
Con tutta l'impudenza appassionata degli Amanti,
dopo gli sguardi si cercano le bocche. Mentre
le mani temerarie non restan nel consesso mai vuote.
E anche le ombre fanno all'Amore.
