Questa è la mia città
e non ha cartoline…
Non puoi
immortalare mari e monti
belle piazze e campanili
alberi secolari
laghi
aurore
tramonti.
Qui c’è solo campo bruciato!
Ed io mi sento
un bicchiere di carta
che rotola
rotola… rotola
e resta
nello stesso posto.
Questa
è la mia terra madre.
