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Stasera il clown domerà i leoni.
Si è spento il diario,
soffocato tra pagine scarabocchiate mentre sfioravi parrucche,
fischiettando filastrocche.
Il fuoco da cui hai attinto
l'Inchiostro per sceneggiare
il tuo spettacolo
si è smorzato come le luci
del camerino in cui
truffavi lacrime coi sorrisi.
Finzioni per risate genuine.
La palla rossiccia
scivola dietro la roulotte.
Non è il tramonto,
ma il naso che amavi.
Tra scudisciate di domatori
e morsi di leoni,
godrai degli ultimi applausi,
impastati di polvere e ferro.
Il pubblico verticale
omaggia il clown.
Orizzontale, rosso di tutto
e bianco di giglio incancellabile.
– Decesso per successo –
