braccia di piovra

Le giornate sbagliate.
Le giornate che non sanno nulla
Dei nostri sorrisi,
Della nostra voglia di giocare.
Di giocare a pallone in un giardino aperto,
A un’ora buona, col fresco tra le guance
E le canzoni d’amore tra le nuvole.

Le giornate tristi.
Tu con gli occhi spaesati
E un libro, una tivù, un foglio, qualcosa
Che non riesci per niente a guardare.
Cos’è, cosa c’è, che cos’ho ?
Quando sei triste sì, sei lo stesso tu.
Ma avvolto in un telo nero senza speranza d’azzurro.

Sei tu lo stesso, va bene.
Ma non chiuderti.
No, non chiuderti.
Prendi le labbra con le dita.
Tira ai lati.
Sforzati, maledizione:

Sorridi.

Le bombe dentro il destino
Di tanti viaggi solitari dentro 4 bus metrò.
L’assurdo. I cuori non più.
I cuori saltati per aria, senza Perché.
Perché ?
Ehi, Sputa sulle facce opinione da dibattito
Del dopo, del come, del perché.
Non c’è perché, cazzo.

Attribuire un motivo alla pazzia disumana
È come cercare di bollire un uovo nel fango.
Si può fare, certo.
Ma saprebbe comunque di fango.

La tristezza ha braccia di piovra.
Se lasci spalancato il tuo giorno
Ti prende sicuro, stai sicuro !
Chiudi tutte le porte d’accesso a te.
Combatti, amico.
Lotta, amica mia.

C’è un
“Vieni qui”
di cose fantastiche da mangiare, da toccare.
Da bere.

Essere tristi a volte è un’abitudine.
Maledetta e puttana.
Di giorni,
di gesti,
di specchi te stesso che s’affezionano
a uno sguardo così spento
che neanche il sole al confine delle ciglia
riuscirebbe del tutto a illuminare.

Legati le stringhe
Con la sapienza e l’allegria
di un occhiolino lanciato al saluto
del tuo miglior amico.
Lavati la faccia
Fischiettando un motivo d’intesa
Con te.
Accendine una come fosse l’ultima.
Inspira il mondo.
Godi.

Sorridi
Sorridi
Sorridi.

Firma la condanna a morte
Al grigiore che ti sussurra dentro
Parole meschine
Legate a momenti di squallida commiserazione.

Firma con l’amore rabbia
Che hai nascosto in fondo.

Firma
Con il tuo nome
“Adesso”
Con il tuo cognome
“Basta”.

Tra dieci minuti passo a prenderti.