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Il vento non ha colore
sfiorisce i petali, gli alberi abbatte.
Si fonde a manie vere
rubando un sorso d'ossigeno.
Con calore lieve vaga
passi amorevoli creano
segni, mani che parlano
maestre sagge, che accendono menti.
Non tutte però, alcune vagano
perse in labirinti di pensieri invadenti
che cancellano sentieri stretti, quelli, che vagano.
