Il fiore

Ti vedo dall'appanno d'un vetro, Dolce fiore.

Esule miracolo di vita, ai venti d'una tempesta scuoti la tua umile purezza.
Sbatti, t'acciacchi e piegato il sottile stelo, pari tu chinarti alla maestosità del monsone,
mentre ancora cupo, il nuvolone,
versa lacrime sull'arida terra, come diamanti di una mai estinta tristezza.

Non il profumo di viola, non l'ombra di un girasole.
Non il fascino della rosa, ne la bellezza del tulipano .
Niente pare suscitar pena a questo muro d'angoscia che ricopre l'altopiano.
Che sian goccie di memorie ormai passate, a tormentar le anime sole?

All'uomo non si da a saper, ma non è questo mistero, per il Dolce fiore.