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Da bambina raccoglievo fiori nei campi
per portarli alla mamma.
Avevano odore di erba schiacciata tra le dita.
Stanotte mi sono svegliata
convinta di averne ancora in mano.
Ho aperto piano le dita.
Niente.
Solo profumo.
Una notte mia madre era in ospedale.
Mia sorella era in coma.
Mia madre disse di aver sentito
un profumo.
Quello di Padre Pio.
Poi lo vide davvero.
In controluce.
Di profilo.
Riflesso dalla lampada
sopra il comodino.
Mia sorella
la mattina dopo
si svegliò.
Non ho mai più smesso
di fare caso ai muri bianchi.
Mai più.
