Falsi D'Autore

Confondo col tramonto il mio ideale
quando l’arancia muore e sfiora il mare.

Ma è una truffa:
come faremo a fermarlo, il sole,
se è già fermo?

Mi piego dunque ai voleri del fato
eppure non mi sono mai odiato.

Ah, quanti dementi
che giocano a sfidare i sentimenti
ritraendosi in pose maledette.
Falsi d’autore, copie dozzinali,
deprecati, un po’ torvi, di maniera,
che si sgonfiano appena viene sera.

Basterebbe soltanto introspettarsi
scavare a fondo e liberi scoprirsi
a vivere davvero
senza per forza far vincere il nero.
Che, detto per inciso, è assenza di colore
mentre la vita, con mille sfumature,
tutti quanti li assorbe
e dà calore.