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Sfilano in parata, teste rotonde,
cave come caverne senza eco,
con l’aria di chi custodisce segreti
che nessuno ha mai chiesto.
Dentro, il vento fa prove di teatro,
recita monologhi a porte spalancate,
ma non trova pubblico.
Le zucche vuote discutono fra loro
di filosofia spiccia,
pontificano sul silenzio
come se fosse un mestiere redditizio.
Ogni tanto si illuminano,
ma è solo candela prestata,
non scintilla propria.
Le guardi e ridi,
perché ti somigliano un po’,
quelle teste gonfie di niente
che però pretendono applausi
per l’arte di stare ferme
a marcire con stile.