Come le foglie

Per un motivo
tutto inizia
e tutto finisce.

Le cose
nascono e muoiono,
cadono
come le foglie d'autunno.

Cadono gli amori,
finiscono.

Ciò che rimane
è il vuoto,
l'amarezza,
il senso d'incompiutezza,
l'incapacità dell'uomo
di amare,
di non pensare
solo a se stesso.

Per amore di libertà,
d'indipendenza,
ci stacchiamo dall'altro
e moriamo...
come le foglie.

Viviamo di noi stessi,
perdiamo la linfa,
aridi ci asciughiamo.

Con gli anni,
perdiamo i colori
del vivere
per indossare il manto nero
dell'egoismo,
di quella libertà
che ci rende soli,
destinati a cadere
nel vuoto,
a morire...

come le foglie.