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Stavamo un bene dell'anima, pantaloni di marionetta
gonfi di vento caldo; da lontano seguivamo,
rovistanti sotto le querce, i cani, su per la montagna
verso l'unica nuvoletta;
l'inverno sgominato, rannicchiato in un camino che non tira,
irriso dallo sferragliare di roncole appese in fila.
Passava brezza sulle casupole degli improvvisamente ricchi,
nel giorno qualunque, senza santi di rilievo, armistizi, solstizi...
Neppure, a sera, un morto noto, per cui fare passerella,
lo scorno era per mio zio che fischiava in canottiera.
Sceso il sole, si placava il vento:
domattina il mondo d'ossa
si sarebbe destato trafitto di brina.