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La natura l'ha plasmata
una cellula malata
uno scarto di cometa
vile soffio sulla creta
e se dice tanta gente
viva il salice piangente
che si piega al vento forte
per nascondersi alla morte
non mi piegherò lo stesso
gloria eterna al mio cipresso
perchè il vento lo rispetto
solo se gli mostro il petto
Non il giunco che si adatta
si contorce, si arrabatta
canterà sulla mia tomba
suonerà per me la tromba
Non è Socrate che ha perso
la sua sfida all'universo
ma la folla triste e muta
che gli porta la cicuta
Siate querce, siate l'olmo
e quando il vaso sarà colmo
cederà in un colpo solo
ed è li che inizia il volo
