Il poeta

Mentre fuori il sole
non dava più luce alle sue chimere,
scriveva sentimenti, forse non suoi,
e si sentiva diverso,
si sentiva un altro.
Gli altrui sguardi
lo scrutavano
con orrore. Perché?
Forse umano, lui non lo era?
Mentre ascoltavamo
le sue parole, osservavamo
il silenzio, inerti. Perché?
Forse, le sue parole, umane
non lo erano?
Ma mentre lui,
guardava noi, il genere umano
si chiedeva:
- Ma loro umani lo sono? –