Bussola

Il calore della pioggia si prova solo d’estate
con l’inverno nel petto, l’autunno nella mente,
e della primavera un lontano ricordo,
arcobaleno improbabile.
L’amabile affanno dei bambini
saltellanti tra le pozzanghere;
il mesto sospiro di chi li osserva,
pensieri di vite in affitto, nuclei vuoti.
Mi rassegno alle amicizie vinte dal tempo…
Tu però non mi hai gettato.
Hai nuotato a fondo, sapendo di trovare un relitto
gremito di scheletri.
Non ti interessavano le reliquie,
la bussola era il tuo scopo,
e la via tracciatami è stato il dono.