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È arrivata tardi da me,
l'arte di alzare le spalle
e di tapparmi gli orecchi,
onde silenziare i vagiti rabbiosi
degli adulti ancora in culla.
Li vedo, col pollicetto in bocca,
e con l'altra manina titillare
i piccolissimi genitali…
e l'ano e l'abbondante sterco,
con quello dipingono le pareti
delle loro camerette (e le madri
dicono sia arte). Col rimanente
ne fanno strali puzzolenti
per colpire chi si erge oltre.
È arrivata tardi da me,
l'arte del disinteresse
al giudizio degli immondi.
Ho altre futilità per la testa, merito
il meglio, chè valgo pur qualcosa.
Tengo a mente i masochisti…
tra quelli, non intendo stare più,
è finito il tempo dell'espiazione
del corpo e dello spirito meschino
immolato sul rogo dell'ignominia.
Che dicano… non mi riguarda!
Sulla strada volgente al tramonto... mi sono benedetta e ricoperta d'oro.