Fredda mattina d’inverno visita al monumento ai caduti tanti nomi di soldati scolpiti nel marmo; tutti morti, tutti martiri. Il fiore della gioventù miseramente appassito nei gelidi campi di battaglia un’avventura senza ritorno il loro ricordo ormai cristallizzato nella bianca pietra monumentale. Trincea fangosa e ruvida opera di un potere osceno ed incapace soldati fratelli, intontiti dai colpi d’artiglieria; macabra sinfonia colonna sonora di un’inutile strage. Cara madre, mai più ti rivedrò più che la guerra, mi hanno ucciso le tue lacrime. Un freddo insolente davanti al monumento ai caduti mi gela le ossa. L’unica cornice possibile il silenzio.
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