Non s'ode più nulla...

Ogni pensiero si annega
In questo alcool del tempo
Droga falsa del sentiero
E nulla ha più forma
Nemmeno i rossori di quest’attimo
Son più visibili

E i canti si perdono chiari e
Scuri nei pozzi bui
di un suono ormai
Morto
Che nostalgico echeggia negli ossessivi
Sibili sottili del vento umido

E non s’ode più nulla.

E chiudendo gli occhi non s’intravede
Nemmeno più l’oscurità
È solo nulla
Ciò che assale
Ciò che divora
E cresce inesorabile dentro un respiro
Germe incontenibile
Bestia affamata e inquieta

E dov’è finita la poesia?
Forse dentro qualche pozzanghera stagnante
Di vecchiaia
Che non muove più un’onda
E tutto è fermo
Immobile
E perso nello spazio e nel ticchettio
Costante
Fastidioso
Di un padrone che non è il nostro
E che ostiniamo a servire

E non s’ode più nulla.

Perché anche il suono è spento
E di luce non se ne scorge
E passione è appassita
E con lei la mia stessa vita
Ancor giovane
E cado esanime su questi vetri di sangue
Su queste lame piatte
Che sconfortano

E non s’ode davvero più nulla.