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È un pianto antico,
che sgorga dalle vene
dell’umanità.
Una macchia che si insinua
nella storia,
un fiume di dolore
che corrode l’uomo
e annienta le esistenze fragili.
La pietà cruda che sanguina,
l’individualismo crudele
di un ordine mondiale,
tramutato nella palude
limacciosa.
I segreti sepolti
nella Fredda cicatrice
tra l’Est e l’Ovest,
la ferita nel cuore,
e il futuro nell’oscurità.
Si srotola la seta
e vola al di sopra dei tramonti
dell’Ovest colmo di illusioni,
versate nel calice avvelenato.
Le maschere insidiose si animano,
le uniformi si muovono per liberarci
dalle incertezze, dal caos,
e versare fiumi di sangue innocente.
Alla deriva
con il vento d’occidente,
pronto a danzare
tra gli specchi incantati,
la chimera in un deserto dorato.
Risuscitiamo la nostra alba,
plachiamo l’abbagliante
oscurità inerte.
Voleremo di nuovo
al di sopra dei tramonti,
a gocciolare l’amore
per la vita alle porte del cielo.
Marco Favaloro
