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Stavi appoggiata
alla finestra che dava sul cortile,
all'intervallo irradiavi la tua luce africana,
nella classe bagliori rosseggianti
ghermivano la cattedra.
Un libro in mano,
forse storie di lago,
imprese di contrabbandieri semisconosciuti,
tragedie di poeti di scarsa reputazione.
Non era amore il mio
era una tumultuosa
venerazione.
