(Vista con gli occhi di un bambino).
Carissima mia città, di te gli uomini sapranno
tante cose...alcune brutte ma vere...e le diranno,
diranno che ai bambini hai tolto il sole e la fresca rugiada
che hai coperto con grandi palazzi l'erba su cui ogni bimbo giocava,
non c'è più luce che la sera scherzava sopra i prati
e i più piccini, con le mamme, a passeggiare non sono più venuti.
Prima sopra tutto aperto, c'era l'immenso e azzurro cielo
ora quasi non si vede, coperto da tanti palazzi e da un enorme grattacielo.
Carissima città... ci hai chiusi dentro a fredde mura,
senza più prati verdi...sol ouna strada tetra e scura.
Siamo costretti ogni giorno ad inghiottire la polvere
che nemmeno la forte pioggia riesce a dissolvere,
cose brutte sì...ma tutte reali e vere,
ne parlerà la gente nelle nebbiose e inquinate sere
tuto questo diranno gli uomini di te...o mia città.
E allora di te, domani, che ne sarà
che ne sarà di te e degli uomini che di te diranno,
per ciò che hanno fatto...sapevano...sanno e sapranno.
Sapranno di aver tolto ai grandi e ai piccini degli alberi, anche le radici
sapranno di averli resi tristi e non più felici.
Gli uomini sapranno...e di te diranno
cercando di nascondere ciò che hanno fato con l'inganno,
inganneranno noi piccini...ma non gli adulti
che sono loro stessi...bugiardi...bastardi e stolti.
Anche se ormai tutto è coperto...carissima città,
coperto dal cemento che ha tolto l'aria e la preziosa libertà;
l'aria pura che non si può più respirare
e la preziosa libertà che non si può più assaporare.