Contenuti per adulti
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C'è un punto del respiro che non torna,
una zona di rigore dove il tempo
sbatte contro le ringhiere del lungolago.
Io arrivo con il passo di chi ha già perso,
un atleta incerto sulla linea del gesso,
mentre il giorno di Como muore dietro ai monti.
Non proferire nomi, non servono.
Qui ogni millimetro è un'esecuzione
e lo sguardo è un agguato tra le foglie.
Ti ho vista nel frastuono dell'happy hour,
con la mano stretta in altri mani,
con un addio che non si era ancora consumato.
Resto così, nel silenzio degli eliminati,
prima che la cronaca diventi storia,
e la stanza si chiuda, per sempre,
su quello che non siamo stati capaci di dirci.
