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Prossimi al mio sonno.
Tempi di funesto sconforto or giunti a cavallo d'un nero animale.
Il suo storto mal'andar precede ogni mio santo malanno,
e nelle stanche ore, nulla mai è più normale.
Resta ahimè solo del buon vino dell' altr'anno.
Che io con foga, infine assai ingorda mi tracanno.
Cade pian lo sguardo su d'una pelle che mi par banale,
con la solita ferita su cui pongo in cima un pò di sale.
.Sharon
