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Il cielo non è nulla di speciale.
È un velo azzurro steso sopra il vuoto
dove i sogni, come spilli, bucano
il silenzio, e perdono sangue.
Ci appoggiamo alle nuvole
per non farci troppo male cadendo,
perché le ambizioni hanno denti affilati
e sbranano le sere,
mentre aspettiamo cose
che non arrivano mai.
Il cielo non è nulla di speciale.
È un’illusione sottile,
un telo da circo dove i trapezisti
si lasciano cadere
senza sapere se sotto
c’è la rete o il nulla.
E noi lì,
a rincorrere le chimere,
a collezionare delusioni
come figurine mancanti,
a darci la colpa
delle sfortune che piovono
anche quando c’è il sole.
Il cielo non è nulla di speciale.
Eppure ci fissiamo dentro
per vedere se Dio ci risponde,
per scoprire se c’è davvero
un senso, un disegno,
o solo il vento che sposta le nuvole
per farci credere
che qualcosa cambi.
Il cielo non è nulla di speciale.
Ma sotto, il cuore continua
a battere forte
come tamburi in una marcia funebre,
o come il passo leggero
di chi ancora ci spera.
