Marcinelle 8 agosto 1956

L’urlo sirena del nero carbone
da mille metri di sotto fiorisce,
esce va oltre, si sperde nel vento.
Nei Volti scavati come miniere
in vecchie foto ricordo scurite
dal tempo in cornici scheggiate.
Si legge, in quei Volti di schiavi,
la fame lasciata nei treni speranza
lì ritrovata in stalle di latta.
Sputati i polmoni al barbaro nero
ora son fuori nei soffi di vento.
Forse eravamo nel ‘56
Forse era agosto
Forse il giorno era l’otto
Il regno dei morti è laggiù,
proprio là sotto.

Dedicata alle 262 vittime (136 italiani)
di marcinelle che per non morire di fame
morirono…