Il poeta

Come ogni giorno, 
se ne sta lì a pensare. 
Solo quando finisce
poi scrive, lentamente. 
Egli sa il viver del mondo, 
pur troppo bene. 
Intorno a lui buio
e grigiori e chiarori
che sempre san di cattivo, 
ma nel suo cuore desiderio
a volere far meglio.
Quando accende l'animo
tingendo i fogli d'inchiostro
non parla, ma canta. 
Di fronte alla carta suona,
melodie d'invenzioni già viste
su concetti sempre nuovi
per alzare i gentiluomini
e denunciare i villani. 
Allora, solo allora, magia. 
Un'esplosione di fuochi rossi
nel bel mezzo dei cieli stellati, 
armonie di lettura nei palchi
tra festanti popoli
in attesa di conoscere
la sua prossima storia. 
Così tra mille e più voci
bramose dei testi
si chiude a nuovo in sè stesso, 
torna di nuovo alla fine
che altro non è 
se non un nuovo inizio. 
E prima di musicare ancora
con guizzi di parole gentili
incessantemente pensa.