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Il tempo è un vetro sottile
che la gente vorrebbe incrinare a forza di scadenze.
Ti urlano l'ora addosso,
vogliono misurare i passi sulla terra degli altri.
Ma io mi specchio e vedo un campo d'erba
che non ha mai contato le stagioni.
Resto la stessa, radice intatta,
nonostante il mondo pretenda un autunno.
C'è un'ombra fredda, a volte,
che sfiora il cuore e sa di fine;
un brivido improvviso che chiede il senso al nulla.
Ma dura un battito d'ali.
Non sono in ritardo su nessun cammino:
questa vita non ha un orologio,
è un abito cucito addosso solo da me.
