Il guerriero

La guerra è alle porte
e questa terra
è già piena di croci.
Piena di albe morenti
sul greto del fiume.
Oltre la collina le mie dita
catturano un piccolo sole
mentre gli eroi se ne tornano a casa.
Non mi cercare, ho pianto troppe partenze
fingendomi ancora in vita.
Resto e combatto, ancora.
Un giorno, non ricordo quale,
riposerò anch'io tra i girasoli
finalmente in pace, indifeso
libero da tutta questa rabbia