Dentro

S’annusa, ora,
in terra la pioggia.
Acre ma alquanto
sottile e profumata
scorre e corre
sul grigiore
delle viuzze.

Stabile e deforme
incespica il fumo
in aria della mia
cicca e brace
tamburellante
si scioglie fradicia
nel lussuoso
portacenere.

E gemelli del fumo,
farfallan cerebrali
demoni verdastri
impallinati d’astuzia,
infilzan le fauci,
solenni, nei meandri
assoluti di me interno.

Io dentro di me,
fasullo e meschino,
un viandante che,
presto, assalirà.

E salirà, coppa
austera e barbuta,
come re su troni
d’amianto, merlati
di ferrei diademi
di sincerità.

E’ un dono salato,
ma nel treno sgombro
di nubi, il vuoto
è solo mio.