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Da righe orfane di sole
mi entra pallido il giorno
e dalla strada
la voce trita di lavoranti
mi giunge atona
come un'eco lontana.
Laggiù,
tra i vecchi palazzi del centro
il fruscio dolce del vento
si mesce al traffico lento
un sussurro che canta
alle ore del tempo
la sua nenia sfuggente.
Pesa l'ombra della foschia
che si confonde con case addossate
di vicoli dimenticati
e mentre nel cielo a scacchi
le nuvole bigie si muovono
come pedine
nell'azzurro lavato
il tempo segna punti
di nostalgia e illusione
all'anima umana.
E così mi concedo
a uno spaccato di vita
lo guardo e penso
che tutto fluisce
allo sguardo di un attimo:
muti i pensieri scorrono
tra gioia e tristezza
una lacrima scivola
senza un perché.
