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Già fendono l'aria i gridi! I gridi
tersi e infantili delle rondini. Che cosa
vogliono farmi ricordare mentre il vento
plasma i loro corpi? Già trascinano
il cielo sotto i portici, tra il fervore
dei nidi ombrosi. Andirivieni
che l'occhio non sa più seguire, che cosa
insistono a dire? C'è qualcosa sì
in equilibrio sulle ali, scagliato
nel profondo della luce, dalle gole, che cosa?
Ma lo stesso sento sollevarsi un peso
con quei voli, creduto d'ossa spente e gravità;
e ritrovo intatta una lunga fedeltà
alla vita. La domanda esplode, ricade
polline impalpabile, risorge...
Non teme nulla. Le guardo inazzurrarsi,
frecce scure: allora come un fiore
immenso - vedo il nostro tempo aprirsi.
Non ho scordato, non ancora
ciò che portano i gridi delle rondini.
