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Questo mare senza riva
non minaccia: sta.
Quel suo stare
scioglie i contorni,
slaccia i gesti
come bottoni stanchi.
Non c’è patema,
solo un suadente attrito
tra il respiro
e il suo contrario.
Dentro quel mare
senza riva
freme un resto
che insiste
quando tutto cede,
come se l’attesa
fosse già
ritorno.
