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Caldo, freddo, freddo, caldo.
Cosa ci faccio
nudo tra queste chitarre
maledico la notte frenetica,
il caos maniacale della gente.
Assoli di morti mi conducono in basso
fiamme divampano, bruciano carni.
Navigano, dannati, tristi, bestie
briciole di felicità giacciono sul fondo dello Stige.
