SEGNALE

Segnale
Libero il segnale quelle sere
ch'è greve
la strada del ritorno ed è un miraggio
il rosso dei tramonti
invernali là dove il profilo
della città s'annera, e si fa l’ora
tremebonda, vile, straniera.
E allora, prima che cada il doloroso giorno,
e prima che s’ottunda ogni speranza
alla mia sera, compio il mio rito,
compongo
le tue cifre. Ne trema
- mirabile indizio ! -
il dito ad ogni tasto:
l’anima già favoleggia, e spera.
Quest' anima
del gioco quotidiano è prigioniera.