Attesa e rimpianto

Aspetto.

Aspetto che mi passi, come mi hanno sempre detto: “è solo un periodo”.

Ripeto a me stessa che non importa, che non fa differenza, che col tempo non me lo ricorderò neanche.

Alla fine sbiadisce tutto, no?

Persino io sto sbiadendo.

È solo questione di tempo, quindi aspetto. Che scorra, che curi le mie ferite, anche se non le cura mai davvero:

con le mie ferite il tempo gioca a nascondino, permettendomi di sopravvivere solo finché perdo il filo della mia vita che passa.

Aspetto che quella rabbia svanisca, mentre cerco di sfuggirle, sperando che non si nutra troppo di me.

Il tempo in cui mi serviva da spinta è finito; ora lascio che mi divori, sperando che non trovi altro da mangiare.

Le parole vengono a mancare.

Le emozioni represse prendono una piega dannosa, fisica, quasi mortale, finché mi trovo davanti a una scelta:

o loro o io.

Cerco una via di fuga, ma quella fuga diventa una voragine che mi separa da me stessa abbastanza da rendere quelle emozioni apparentemente evitabili.

Aspetto il momento giusto, il sospiro di sollievo.

Aspetto una distrazione, un viso amico, una domanda fatta nel modo corretto, una lacrima di liberazione.

E intanto il tempo passa.

“Che spreco”, penso, con rabbia, verso chi dice che la felicità te la devi creare da sola.

Chiedo al tempo di scorrere più veloce, poi ne rimpiango ogni istante.

Attesa e rimpianto diventano l’unico meccanismo che mi fa sentire protetta.

Nella voragine di tempo indefinito, solitudine ed emozioni soppresse in cui mi sono buttata di proposito,

niente ha più importanza.

Neanche questo.