L'imperfetto

C'era una volta l'uomo.
Chissà se potranno scriverlo le generazioni a venire.
Chissà se il domani riuscirà a cancellare le rosse impronte dell'ignominia riprovevole che contraddistingue l'uomo dal resto del creato.
Cosa sapranno di noi fra mille anni?
Quale eredità saremo capaci di donare al futuro?
Eppure ho cercato, in viaggio a ritroso sulla linea del tempo, ho cercato un ricordo da tenere stretto tra le mani e da donare a chi seguirà i miei passi.
Un vecchio detto Maia recita: “Si perderà la mia canzone se non ci sarà nessuno che la ricorda quando io me ne andrò”.
Sul pentagramma della storia dell'uomo giungono talmente flebili e ridotte al silenzio le note di Vita che il tutto assume soltanto un suono increspato, gracchiante, stridulo e insensato.
Un folle rincorsa a tutto fuorchè alla ricerca della Vita, della coscienza responsabile di Essere.
C'era una volta l'uomo ma forse non c'è mai stato; forse le orme pietrificate, risucchiate dal tempo o erose dall'acqua sono intenti di forme mai concepite. Forse sarebbe il ricordo migliore per i noi di domani...